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Corax: Der Herr der Schatten – Auszug

Zwei

Eine Publikation von Black Library

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Eins

STRATEGOS

Roboute Guilliman näherte sich dem Versteck seines Bruders. Er musste ihn nicht sehen können, um das zu wissen. Die Gegenwart seines Bruders ließ ihm die Nackenhaare aufstehen, wie bei dem Gefühl, das ein Beutetier vor dem Todesbiss verspürte. Guilliman war auf der Hut. Er mochte zwar gewonnen haben, konnte aber immer noch scheitern. In der zertrümmerten großen Konzerthalle lauerten die Schatten überall.

Sein Bruder war der Herr der Schatten. Dies war sein Reich.

Vorsichtig trat er über einen Haufen Leichen, aus denen die Lebenssäfte strömten, und zielte mit dem Schlichter auf die Spitze einer zerborstenen Säule. Sein Bruder griff oft von oben an. Dunkelheit und Höhe waren Markenzeichen seiner Vorgehensweise bei Hinterhalten. Doch da war nichts. Also ging er weiter.

»Deine Armeen sind versprengt«, rief Guilliman laut. »Deine Welten erobert. Deine letzte Festung steht in Flammen. Ergibst du dich, Bruder?«

Einzig ein leises Zischen der Luft warnte Guilliman vor dem Angriff, als sein Bruder aus einer schattenverhangenen Ecke des zerschmetterten Stockwerks herabsprang. Die schwarze Fläche nahm menschliche Gestalt an und schnellte herab. Guilliman wirbelte herum und sprang zurück, um einem grausamen, gekrümmten Paar Klauen auszuweichen, die auf seinen Helm gerichtet waren.

»Ein perfekter Enthauptungsschlag!«, sagte Guilliman mit Bewunderung in der Stimme. »Dem ich gerade noch ausweichen konnte.«

Sein Bruder rollte sich ab und sprang wieder auf die Beine. Anders als Guilliman trug er keine Rüstung, sondern war von Kopf bis Fuß in kohlschwarze Kleidung gehüllt. Sein Gesicht hatte er mit der Asche seines Reichs beschmiert. Ein kleiner Brustharnisch aus Ceramit war seine einzige materielle Verteidigung; den Rest leisteten List und Tücke. Es war eine Strategie, die beinahe aufgegangen wäre.

Aber ein ›beinahe‹ gewann keine Kriege.

Guillimans Bruder griff erneut an. Die Klauen, die auf seinen Handrücken angebracht waren, zischten vor zerstörerischer Energie. Selbst im vollen Licht war er schwer zu erkennen. Er bewegte sich mit solch überwältigender Geschwindigkeit, dass seine Bewegungen verschwammen.

»Ergib Dich! Du hast verloren!«, rief Guilliman. Er hatte nicht den Wunsch, seinen Bruder zu verletzen, doch sein Gegenüber bedrängte ihn nichtsdestoweniger.

Die Klauen sausten um den Primarchen der XIII. Legion herum. In einem Moment stießen sie vor und versuchten ihn im nächsten seitlich aufzuschlitzen. Sie waren ständig in Bewegung und bildeten eine Barriere aus Adamantium. Guilliman beließ hingegen sein Schwert in der Scheide, wich den Hieben aus und zog sich zurück, während er auf den richtigen Moment zum Zuschlagen wartete.

Dann bot sich ihm für den Bruchteil einer Sekunde eine Gelegenheit, als die Brustplatte von keiner der beiden Klauen geschützt war. Ohne einen bewussten Gedanken daran zu verschwenden, reagierte Guilliman und schlug mit aller Macht zu.

Die Hand der Herrschaft blitzte in einer Energieentladung auf. Guillimans Bruder flog zurück. Seine Brustplatte, von der nach dem Treffer mit der Energiefaust Rauch aufstieg, war zerschmettert. Er prallte gegen die Wand und fiel auf den Schutt, der den Boden bedeckte.

»Du bist geschlagen, Bruder. Ergib dich.«

Die Gestalt, die auf dem Boden ausgestreckt lag, starrte zu ihm auf. Die schwarzen Augen waren unlesbar. Sein Körper strahlte Anspannung aus, als er sich dazu aufraffte, loszuschnellen.

Guilliman setzte sacht einen Stiefel auf den zerbrochenen Brustharnisch und zwang den anderen Primarchen wieder zu Boden.

»Versuch nicht, aufzustehen. Du bist besiegt«, sagte er.

Die Gestalt entspannte sich und blieb ausgestreckt liegen.

»Ergibst du dich?«, wiederholte Guilliman.

Die Gestalt dachte über die Frage nach. Vor der großen Halle ließ der Lärm der Schüsse nach. Geschwader aus Kampffliegern jagten mit kreischenden Triebwerken über den Himmel, ohne weiter die Macht ihrer Geschütze zu entfesseln. Schwarze Augen wanderten über die Toten, die die Halle übersäten.

Der Krieg war vorüber.

»Ich ergebe mich«, antwortete Corvus Corax.

Guilliman lächelte. »Gut.« Er nahm den Stiefel herunter. »Simulation beenden!«, rief Guilliman. »Autorisation Primus.«

Eine Maschine antwortete ihm.

Stimmabdruck erkannt, Roboute Guilliman, dreizehnter Primarch, Stammvater der Legion der Ultramarines. Simulation wird beendet.

Die unangenehme Elektrizität des StrategioSimulakrums summte durch Guillimans Hinterkopf. Wie eine Eisskulptur, die im Strahl eines Fusionsstrahlers schmolz, löste sich das Schlachtfeld um sie herum auf. Ganze Abschnitte aus Traumgebilden, die von den Cogitatoren erdacht worden waren, sickerten weg und offenbarten die Realität, die sich dahinter verborgen hatte. Das Ergebnis war ein kurzer Augenblick des gefühlten Realitätsverlusts. Seiner subjektiven Wahrnehmung nach stand Guilliman aufrecht und trug eine Rüstung. Es dauerte einen Moment, um die liegende Gestalt, die auf der Liege neben Corax lag, als seine eigene zu erkennen.

Auf Wiedervereinigung vorbereiten, meldete die Maschine monoton. Eine notwendige Warnung.

Guillimans Orientierungssinn verschob sich. Es erforderte all seine Willenskraft, nicht die Augen zu öffnen und wie ein Ertrinkender panikerfüllt nach Luft zu schnappen. Corax, der das StrategioSimulakrum seltener benutzt hatte, gelang es kaum, die Fassung zu wahren. Er schlug wild um sich, bevor er sich wieder beruhigte.

»Deine Reaktion auf die Maschine wird besser. Du gewöhnst dich daran«, sagte Guilliman. Seine Stimme krächzte. Seine Gliedmaßen kribbelten. Das Simulakrum hatte merkwürdige Auswirkungen auf den Körper. Corax öffnete die Augen. Ihre vollständige Schwärze verlieh ihm ein leicht fremdartiges Aussehen.

»Ich mag die Trennung von der Maschine nicht, aber die kognitive Dissonanz nimmt ab«, sagte Corax. Er setzte sich auf der Immersionsliege auf und zog das Magnetgestell von seinem Kopf. »Wenngleich ich auch keinen Grund dafür sehe, diese Übung zu wiederholen. Ich glaube, du weißt jetzt, mit wem du es zu tun hast. Es gibt wohl kaum noch etwas, was du aus meinen Methoden lernen kannst.«

»Du hast mich dreimal geschlagen«, sagte Guilliman. »Das ist nur wenigen gelungen.«

»Bei drei von zwanzig Versuchen«, sagte Corax. »Du lernst sehr schnell.« Er streckte die Arme und verzog das Gesicht. »Das waren meine besten Strategien. Du hast sie alle durchkreuzt.«

Guilliman erhob sich. Seine Glieder waren ebenfalls steif. »Das StrategioSimulakrum ist eine erstaunliche Maschine. Ich habe noch nie so etwas Überzeugendes erlebt. Unsere Vorfahren müssen Schwierigkeiten gehabt haben, sich nicht in solchen Geräten zu verlieren. Doch trotz all ihrer Wunder schwächt sie den Körper.« Er streckte seinem Bruder die Hand entgegen. »Sie ist ein fabelhaftes Spielzeug und wird uns als nützliches Hilfsmittel dienen, aber allzu gesund ist sie nicht. Wenn du unsere Übungen beenden willst, stimme ich dem zu.«

»Das will ich. Vielleicht ist es besser, dass die anderen Exemplare nicht überdauert haben.« Corax ergriff die dargebotene Hand ohne Groll. Die Niederlage hatte ihn nicht verbittert. Guilliman zog ihn auf die Beine.

»Ich bin mir sicher, dass die Wissenschaftler unseres Vaters oder die Techlords des Mars die Geheimnisse des Simulakrums noch früh genug entschlüsseln werden«, sagte Guilliman. »Wir leben in einem neuen Zeitalter der Aufklärung. Die Geheimnisse unserer Vorfahren werden sich uns erneut offenbaren. Eines Tages wird vielleicht jede Legion ein Gerät dieser Art haben. Wenn wir die Nachteile einmal außer Acht lassen, ist klar zu erkennen, dass es für den Geist besser als ein Hypnomat ist. Außerdem gestattet die Maschine dem Bewusstsein, vollständig mit den Übungen zu interagieren, bewahrt so die Selbstbestimmung eines Menschen und ermöglicht es uns dadurch, schneller zu lernen. Immerhin müssen wir Fehler machen, um zu lernen.«

Corax sah sich kurz zu der Maschine und den stillschweigenden Männern um, die sich um sie kümmerten. Es war eine Apparatur aus dem verlorenen Zeitalter der Technologie. Guilliman hatte sie auf einem seiner Feldzüge geborgen. In ihrem ursprünglichen Format wäre sie vermutlich kleiner gewesen, aber durch die imperiale Technik, die sie wieder funktionstüchtig gemacht hatte, war sie riesig. Die Mechanismen umgaben den Raum, in dem sie sich befanden, wie dicke, komplexe Mauern. Alles hier, die Steuerpulte, Anschlüsse, medizinischen Geräte und die zwei Dutzend Immersionsliegen in der Mitte, waren Teil des Gerätes. Zischende Spulen und Reihen aus ratternden Cogitatoren erstreckten sich so weit, dass sie den Großteil des Schiffslagerraums ausfüllten, in dem die Maschine stand.

»Ich wäre damit vorsichtig. Es ist gut, dass einiges des alten Wissens verloren gegangen ist. Ich bin mir sicher, diese falsche Realität birgt ihre eigenen Dämonen.«

»Vielleicht«, räumte Guilliman ein. »Aber wir sind mittlerweile weiser als vor der Allnacht und wenn das Imperium erst einmal vollkommen ist, soll nichts mehr unmöglich sein. Wie wäre es, wenn wir das heute Abend bei einem Gespräch vertiefen? Ich muss mich einigen Angelegenheiten widmen, die keinen Aufschub dulden.«

»Ich habe selbst einiges zu erledigen. Neue Befehle von Terra. Ich muss Vorbereitungen für die Abreise treffen.«

»Also werden wir bald getrennte Wege gehen«, sagte Guilliman mit Bedauern.

Corax nickte. Ein grimmiges, leichtes Lächeln lag auf seinem Gesicht. Es wirkte gequält. Er lachte durchaus aufrichtig, doch lächeln schien ihm schwerzufallen. Eine Nebenwirkung seiner Kindheit hinter Gittern, vermutete Guilliman.

»Dann also bis heute Abend, Bruder«, sagte Corax. »Ich freue mich darauf.«

Zwei

DER STURZ DES HAUSES ADRIN

Es gab so viele Festivitäten. Aranan Armadon Adrin hätte das nicht gestört, aber es handelte sich nur selten tatsächlich um Feste. Das lang ersehnte Erlösungsfest rückte näher. Im Lauf der nächsten drei Monate würden sich die Kiavahraner neben ihren zermürbenden Arbeitsschichten gezwungen sehen, den Aufstandsabend, Atomtag, den Tag des Erlösers, die Konformitätsnacht und die Erneuerung des Eides zu feiern. Auf den Empfängen zwischen den Festivitäten wurden viele Geschäfte getätigt. Und Aranan war gezwungen, an zu vielen dieser Veranstaltungen teilzunehmen.

Das letzte Fest, das er je besuchen sollte, fand im Museo Kiavahr statt, einer renommierten Umgebung für jede Feierlichkeit und zugleich eine subtile Provokation für das Mechanicum, das jetzt über den Planeten herrschte. Kiavahranische Politik war stets so belanglos, fand Aranan. Er trieb sich am Rande des Geschehens herum, wo er bewusst Augenkontakt mied und die Anstrengungen der Techgildenschaften beobachtete, die sich um Plaudereien mit ihren halbmenschlichen Herren bemühten. Zwei Dinge verwehrten ihnen den Erfolg. Erstens hatten die Techpriester des Mechanicums nichts für leichte Unterhaltungen übrig und zweitens glühte auf dem Gesicht jedes Gildenmitgliedes hinter dem erzwungenen Lächeln insgeheim Verachtung.

Dennoch bestanden die Anwesenden darauf, miteinander zu sprechen, auch wenn keine Seite die andere verstand. In der langsamen rituellen Folter des förmlichen Beisammenseins waren sie für kurze Zeit geeint. Die Kiavahraner waren schmeichlerisch und verlogen. Die Mechanicumpriester, diese bizarren Cyborgs, deren Kapuzen ihren Verstand aus Dioden und Drähten verbargen, konnten wiederum nicht anders, als berechnend zu sein. Es war keine freundliche Zusammenkunft. Der Empfang zeigte vielmehr allen ganz offen Kiavahrs Dysfunktionalität.

»Was für ein Desaster«, sagte Aranan leise zu sich selbst. Er schwenkte den Wein in seinem Glas und betrachtete den kleinen Wirbel, der sich darin bildete. Das Getränk war schwach, fad und warm. Eine vertraute Stimme in der Nähe ließ ihn jedoch den Kopf heben.

Es war Ev Tenn, nicht einmal vier Meter entfernt und einer der wenigen Männer auf dem Empfang, der annähernd in seinem Alter war. Ev Tenn war ein Tunichtgut gewesen, eine Legende in gesellschaftlichen Kreisen, als Aranan mit zögerlichen Schritten die mütterliche Obhut verlassen hatte. Eigentlich war Ev der Freund eines seiner Cousins gewesen und nicht seiner. Sie hatten sich nie nah gestanden, dennoch ging Aranan zu ihm, während ihm die Erleichterung aus jeder Pore strahlte.

»Ev!«, rief er. »Ev!«

Es gab keine Reaktion. Ev schaute nicht in seine Richtung. »Ev!«, rief er erneut und winkte wie ein Verrückter. Er versuchte, sich einen Weg an einem Akolythen des Mechanicums, der einem rotgewandeten Ofen ähnelte, vorbei zu bahnen. Törichterweise hatte er erwartet, weiches Fleisch zu streifen, stattdessen stieß er sich schmerzhaft den Ellbogen am Metall unter dem Stoff.

»Ich bin es! Aranan Armadon Adrin, Jenpens Cousin.«

Ev wandte sich von seinem Gesprächspartner ab. In stillschweigender Übereinkunft zweier Mitglieder der feinen Gesellschaft, die kein Interesse füreinander hegten, ließen sie ihren Dialog enden. Beide Männer musterten einander abschätzig und versuchten sich gegenseitig davon zu überzeugen, dass der andere der jeweils Langweiligere wäre.

»Ah! Ja, ich erinnere mich. Der kleine Drei-A ist mittlerweile erwachsen«, sagte Ev, als er sich Aranan zuwandte. Aranan hasste diesen Spitznamen; diese Zahl, die ihn auf eine Sache reduzierte. Ev war schon immer grausam gewesen. Er dachte daran, sich abzuwenden, aber es gab niemanden sonst, mit dem er eine Verbindung teilte. »Wie geht es dir? Hast du nicht letzten Sommer das Amt deines Vaters geerbt?«

»Erinnere mich nicht daran«, erwiderte Aranan.

»Also, wie ist denn die Lage, hm, Drei-A? Wie ich höre, nicht so gut.«

Ev legte ihm tröstend eine Hand auf den Arm. Aranan war jedoch zu sehr Kiavahraner, um die Geste für bare Münze zu nehmen – in jedem Zucken eines Gildenmitglieds lauerten Intrigen – dennoch war er geradezu mitleiderregend dankbar dafür.

»Grauenvoll«, sagte er. »Einfach nur grauenvoll.« Er meinte es auch so.

»Ich verstehe«, sagte Ev und verzog mitfühlend das Gesicht. »Gelangweilt, hm? Du wirst dich schon daran gewöhnen.«

»Werde ich das? Schau dir das alles hier doch an«, sagte er. »Sicherlich kann das Mechanicum erkennen, dass die Veranstaltung des jährlichen Vertragsaustauschs in einem Museum, das den Techgilden gewidmet ist, nichts anderes als ein Protest gegen ihre Anwesenheit ist?«

Ev Tenn hatte sich das Lächeln bewahrt, an das sich Aranan erinnerte. Aber die Augen, die darüber glitzerten, hatten jegliche Lust am Leben verloren und waren stattdessen von der Kälte eines Bürokraten erfüllt. »Lieber Kollege, das Mechanicum ließ die Techgilden den Empfang hier abhalten. Sie könnten uns davon abhalten. Aber sie tun es nicht. Damit lassen sie uns wissen, dass sie die Beleidigung erkennen, sich aber nicht darum scheren. Sie teilen uns damit mit, dass alles, was wir tun, sinnlos ist. Sie haben jetzt die Macht.« Aranan selbst hatte wenig Macht. Ev suchte in dem Raum bereits nach einem Weg, dem Gespräch zu entkommen.

»Noch kennen sie nicht all unsere Geheimnisse«, sagte Aranan und hasste den schmeichelnden Ton seiner Stimme.

»Das ist das Einzige, was uns am Leben hält«, erwiderte Ev aus dem Mundwinkel.

Aranan blickte mürrisch drein. »Das ist doch lächerlich. Der Imperator spricht von Erleuchtung, Aufklärung und dem Ende des Aberglaubens, und als Nächstes setzt er uns diesen Zirkel aus Priestern vor. Wir mögen vielleicht nicht über das Wissen der Alten verfügen, aber wir sind Wissenschaftler und keine Quacksalber wie sie.«

»Vorsicht, Aranan, das ist Verrat.« Ev Tenn lächelte einer hübschen Frau zu, deren subdermale Implantate pulsierend aufleuchteten, und schnappte sich ein Glas von ihrem Tablett. Aranan entdeckte einen Hauch des alten Evs in dem Lächeln und fühlte sich ermuntert. Doch das Licht verschwand aus Evs Gesicht, kaum dass sich die Frau abgewandt hatte, und Aranans Mut sank wieder.

»Du hast dich verändert, Ev.«

Evs Miene deutete an, dass er dem nicht vollends zustimmte, aber es auch nicht gänzlich von sich wies. Aranan übertrieb aus seiner Sicht.

»Du wirst dich ebenfalls verändern, Aranan. Die Politik wird dir das Leben regelrecht auspressen.« Ev Tenn griff mit fester Hand Aranans Schulter und senkte die Stimme. Für einen kurzen Moment blitzte Aufrichtigkeit hinter seinem Mantel der Zuversicht auf. »Sei dankbar, dass du abseits von all dem hier eine gute Zeit hattest. Jetzt musst du an die Ehre deiner Gilde statt an dein eigenes Vergnügen denken.«

Aranan blickte düster drein.

»Kopf hoch jetzt, Drei-A. Es war toll, dich zu treffen. Ich muss jetzt gehen.« Er nahm einen Finger von seinem Glas und deutete durch den Raum. »Ich sehe, dass der hässliche Repräsentant allein ist. Ich habe vor, ihn abzufüllen und dann dazu zu drängen, ein günstiges Handelsabkommen mit meinem Haus zu unterzeichnen. Wenn du mich also entschuldigst, ich bekomme nicht so oft Zugang zu Fremdweltlern. Daher muss ich jede Gelegenheit ergreifen, wenn sie sich bietet. Du solltest das ebenfalls tun.«

Ev winkte kurz, bevor er sich umdrehte und wie ein geborener Händler durch die rot gekleideten Cyborgs und glitzernden Gildenmeister stolzierte.

Aranan schmollte vor sich hin. Es dauerte nicht lang, bis er sich wünschte, dass er Evs Rat angenommen und versucht hätte, seine Rolle auszufüllen, denn Deyen Terr unterbrach seine introspektiven Gedanken. Die Techgilde der Terr Kirr versuchte seit Jahren, sich in die Anteile seines Vaters an der Herstellung der Whispercutter einzukaufen. Nun, da sein Vater tot war, war es Aranans Pflicht, Terr abzuwimmeln. Er hatte den Mann noch nie gemocht.

Ihm fehlte es zwar an List, um sich Terrs Gesellschaft zu entziehen, doch man musste ihm zugutehalten, dass er zu stur war, um sich einschüchtern zu lassen. Als die Konversation weiter und weiter eintönig vor sich hin dröhnte, behielt er auch die Hostessen im Auge, die die Drinks servierten. Auch der Chronograf des Museums erweckte seine Aufmerksamkeit. Für Deven Terr hatte er jedoch kaum einen Blick übrig.

Er verabscheute den Chronografen, genau wie er Terr verabscheute. Das Gerät besaß ein Ziffernblatt, das so groß wie der Mond Lycaeus und über und über mit kalligrafischen Malereien überladen war. Die Künstler bezeichneten das als ›naiv‹. Für Aranan wirkten sie wie das Werk eines Kindes. Die Maschine war Tausende Jahre alt, sagte man. Er scherte sich keinen Deut darum. Sie schien finster auf ihn hinab zu blicken, zählte die Sekunden seines Lebens herab und schalt ihn dafür, diese so schlecht zu nutzen. Natürlich zeigte die Uhr die alte kiavahranische Zeit an. Bedachte man, dass dieses alte Maß von der imperialen Zählung ersetzt worden war, war ihre Anzeige eine weitere Brüskierung des Mechanicums. Soweit es Aranan betraf, überwog jedoch ihr wertendes Wesen ihren Wert als Symbol des Widerstands. Wäre es seine Entscheidung gewesen, hätte er sie mit einem Hammer in Stücke geschlagen.

Schließlich verstand Terr die Nachricht, dass Aranan sein Familienvermögen nicht aufgeben würde, und zog sich mit Forderungen nach einem Dinner und Geschäftsgesprächen zu einem späteren Zeitpunkt zurück. Aranan antwortete mit vagen Andeutungen, er würde seinen Sekretär darum bitten, jenen von Terr zu kontaktieren. Gleichzeitig schwor er sich, sich dem Mann nie wieder auch nur zu nähern, sollte er es verhindern können.

Als Terr fort war, versteckte sich Aranan beim Buffet.

Nach einer weiteren qualvollen Stunde verabschiedeten sich die ersten Gäste. Die Abreise und Ankunft bei solchen Veranstaltungen folgten einer strikten Abfolge der Hierarchie. Nun würde er ohne großes Aufsehen gehen können. Mit einem dankbaren Seufzer entschuldigte sich Aranan mit einigen Ausreden und ließ seinen Gravwagen vor dem Gebäude vorfahren.

Sklaverei war einer der ersten kiavahranischen Bräuche gewesen, die man abgeschafft hatte. In den Scholams war ihm eingebläut worden, dass es so sein musste. Zuhause hatte man ihm aber auch beigebracht, dass der sogenannte Erlöser die Kapitulation der Gilden mit dem Mord an vierhunderttausend Menschen durch atomare Sprengsätze erzwungen hatte.

Sentimentalität durchzog die neue Verfassung. Unter der Oberfläche hatte sich jedoch nicht viel getan. Uniformierte Lakaien warteten in der Nähe darauf, dass man sie herbeiwinkte, um den Gildenmeistern jeden Wunsch zu erfüllen. Als Aranan aus dem Gebäude schlich, erschienen daher aus verborgenen Räumen Männer und Frauen, die seinen Mantel abstaubten und den Pelz eines außerplanetaren Tiers um seine Schultern legten. Ein Concierge hielt mit herrischer Art die Schlange der weniger reichen Bürger zurück, bis Aranan abgereist war. Andere Diener nahmen umgehend den Platz der Garderobendienerschaft ein, um ihn zu seiner pechschwarzen Limousine zu führen. Der Wagen war unglaublich teuer und wurde von den gleichen Motoren angetrieben, die auch die Whispercutter in der Luft hielten. Ein Antrieb, der zehn vollgepanzerte Krieger der Legiones Astartes im Schwebeflug tragen konnte, hatte keine Schwierigkeiten damit, ein Bodenfahrzeug einen Meter über dem Boden schweben zu lassen. Selbst dann nicht, wenn es sich um ein so großes und reich verziertes Modell handelte, wie Aranan es besaß.

Aranan ließ sich plump in den hinteren Teil fallen und schnippte dem Parkdiener eine Münze zu. Der Mann versuchte, etwas zu sagen, doch Aranan fuhr demonstrativ das Fenster hoch, um seine Worte abzuschneiden.

Eingeschlossen in seiner eigenen Welt aus Luxus fühlte er sich etwas besser.

»Hattet ihr einen angenehmen Abend, Sir?« Die Stimme seines Fahrers klang etwas merkwürdig. Aranan vermutete eine Erkältung.

»Nein, Raspuc Keev, hatte ich nicht«, antwortete er dem Fahrer hinter der Wand aus getöntem Glasit. Die Grenadiermütze des Mannes war als dunstiger Umriss auf der anderen Seite sichtbar. Hände bewegten sich am Lenkrad. Abgesehen von diesem Schattenspiel wusste Aranan kaum etwas von seinem Chauffeur und dennoch vertraute er sich ihm oft an. Die Trennwand bot eine Form der Anonymität, gleich der eines Beichtstuhls in einem Cathedrum. »Als ich jünger war, hatte ich immer so viel Spaß. Aber jetzt nicht mehr«, sagte Aranan. »Keinen Spaß für mich.« Er tippte an das Fenster, um seine Worte zu unterstreichen.

Spaß hatte es gegeben, bevor sein Vater gestorben war und ihn im zarten Alter von neunundzwanzig der Gnade der postkonformen Politik ausgeliefert hatte.

»Ich erinnere mich daran, als ein Fest noch ein Fest war«, sagte Aranan. »Eine Zeit, um zu trinken, zu tanzen und den Töchtern der anderen Techhäuser nachzustellen. Und was erlebe ich heutzutage? Endlose Bittgesuche an das Mechanicum. Das ist es doch, was all diese Empfänge und Veranstaltungen mit all dem warmen Wein und winzig kleinen Kanapees sind«, brummte er vor sich hin. »Ich kann mich gar nicht mehr an das letzte Mal erinnern, dass ich eine Mahlzeit bekommen habe, die ich zerschneiden musste! Ich wage es nicht einmal, mit einem Mädchen anzubandeln. Die sind doch alle Spione.«

Er warf seine Hände über die Rückenlehne seines Sitzes und ließ sich dagegen sacken. Das Fahrzeug verfügte über ausreichend Kapazität, um acht Menschen extrem komfortabel zu befördern. Doch heutzutage war es stets nur Aranan. Wütend beobachtete er, wie der gelbe Natriumglanz der Straßenlampen geschmeidig wie Maschinenöl über das Metall des Wagens huschte. Abseits des Kulturdistrikts setzte sich der hässliche, zweckmäßige Stil Kiavahrs durch und deprimierte ihn weiter. »Ich bin nicht dafür geschaffen. Ich bin nicht für das Geschäftliche geschaffen. Soll das verdammte Mechanicum doch alles haben, sage ich.«

»Wenn Ihr das sagt, Sir«, kommentierte Keev.

Aranan schnaubte. Er beugte sich vor und schnappte sich eine Flasche Lebenswasser aus der eingebauten Kühlbox. Es war stets eine neue, verschlossene Flasche, ganz gleich, wie wenig er beim letzten Mal getrunken hatte. Und er trank immer zumindest ein wenig. Die Menge, die in den Flaschen blieb, nahm mit jedem Empfang ab, dem er beiwohnte. Wenn er so weitermachte, würde er bald zwei brauchen. Das Klirren von Eis im Glas hob seine Stimmung. Das kalte Brennen des Alkohols in seiner Kehle hob sie nur weiter.

Er sprach nicht weiter mit dem Fahrer. Stattdessen begnügte er sich damit, zu trinken und zuzusehen, wie draußen das Stadtbild Kiavahrs vorbeizog. Es hatte seine Vorzüge, ein Mitglied der Gilde zu sein. Sein Wagen surrte die glatten Oberflächen der Prioritätsspuren entlang, vorbei an den kastenförmigen Wagen der Bediensteten, die ganze Arbeitergruppen zu und von den Fabriken wegtransportierten. Schlepper mit riesigen Rädern tuckerten den breiten Frachtweg entlang, der die öffentlichen von den privaten Fahrspuren trennte. Sie zogen Anhänger so groß wie Gebäude und in den winzigen Pilotenkanzeln der massigen Zugmaschinen saßen Servitoren. Die Kraft ihrer Motoren sorgte dafür, dass die Fenster von Aranans Limousine melodisch klimperten, wann immer sie an einem dieser Schlepper vorbeisausten.

Er ließ seinen Blick auf dem Logo eines Anhängers verweilen. In der diesigen Beleuchtung wirkte das rote Brandmal wie ein Schmierfleck, dessen Farbe verwaschen war. Es war nicht länger wichtig, wer was auf Kiavahr fertigte. Alles gehörte dem Mechanicum.

Der Wagen bog von der Hauptschnellstraße in einen Distrikt ab, der aus identischen Lagerhäusern bestand. Mehrstöckige Wege kreuzten sich und auf ihnen wimmelte es von Servitoren, die Kisten hin und her trugen.

Sie fuhren in die falsche Richtung. Aranan lehnte sich vor, wobei ein Spritzer aus seinem Getränk schwappte.

»Was macht Ihr, Keev?«, fragte er. »Wohin fahren wir?«

»Weiter unten auf der RenntaStadtstraße ist ein Lastwagen umgestürzt. So umgehen wir die Unfallstelle.«

Aranan nickte. Plausibel, aber er war dennoch nicht davon überzeugt und seine Besorgnis wandelte sich in Furcht, als die Limousine in eine Seitenstraße bog und anhielt.

Raspuc Keev öffnete die Fahrertür.

Den Mitgliedern der Techgilden war es nicht mehr gestattet, Waffen zu tragen, aber alle taten es weiterhin. Aranan drückte auf den Mikrostift am Knopf seines Mantels. Ein verstecktes Fach sprang in den Armaturen der Limousine auf.

Aranan blinzelte, als er auf die leere Stelle blickte, wo seine Laserpistole hätte sein sollen.

Ölgetränkte Luft wehte zischend ins Wageninnere. Raspuc Keev stand an der offenen Fahrgasttür. Nur war es nicht Raspuc Keev.

Aranan kniff die Augen zusammen. Die Straße war dunkel und das Gesicht des Fahrers deshalb im Schatten verborgen. »Wer zur Leere seid Ihr?«, fragte er. Doch er wusste es. Er begriff, was dieser Betrüger vorhatte. Nicht allein aufgrund der Tatsache, dass er dort war. Nicht allein aufgrund der Nadelpistole in seiner behandschuhten Hand. Nein, es war der Glanz seiner Augen, das einzige Merkmal, das er im Dunkel sehen konnte. Sie waren leer, hart und bar jeder Emotion.

Er wird mich töten. Aranan wollte die Worte aussprechen, aber sie waren in seinem Gehirn gefangen. Sie waren zu furchtbar, als dass sein Mund sie aussprechen konnte.

»Hör dir nur zu, wie du jammerst, du Parasit.« Der Fahrer griff an seinen Hals und desaktivierte den Stimmverzerrer. Keevs Stimme wurde von der einer Frau ersetzt. Stumm registrierte Aranan dieses Detail.

»Du hast nicht einen Tag in deinem Leben gearbeitet«, sagte sie. »Jedes Vergnügen steht dir offen und trotzdem beschwerst du dich. Wir hätten euch auslöschen sollen, als wir die Gelegenheit hatten. Es ist Zeit, das zu Ende zu bringen.«

Der glatte, silberne Lauf des Nadlers richtete sich auf ihn. Die Öffnung an seiner Spitze wirkte zu klein, um gefährlich zu sein. Das war Aranans letzter Gedanke.

»Corvus Corax sendet seine Abschiedsgrüße«, sagte die Frau und schoss Aranan Armadon Adrin ins Herz.

Phelinia Eftt starrte hasserfüllt auf die Leiche, die über den Sitz ausgebreitet war. Ein kleiner Blutstropfen quoll aus der winzigen Wunde. Abgesehen davon hätte Adrin auch schlafen können.

Sie legte die gestohlene Uniform ab und warf sie auf den Leichnam des Fahrers, der in den Fußraum des Beifahrersitzes gequetscht war. Darunter trug sie einen eng anliegenden Ganzkörperanzug, den sie rasch unter einer weiten Arbeiterkluft verbarg.

»Ziel ausgeschaltet«, sagte sie in das Vox an ihrem Handgelenk. Ihre Worte wurden verzerrt und verschlüsselt, bevor sie an ihre Herren übermittelt wurden.

Sie warf einen Brandsatz in den hinteren Teil des Wagens. Die daumengroße Bombe prallte vom Sitz ab und landete unter Adrin. Obwohl die Granate so belanglos wirkte, war die winzige Menge Phosphexgel darin mehr als ausreichend, um das Fahrzeug in Schlacke zu verwandeln.

Der Wagen stand schon in Flammen, als sie in der Nacht verschwand und sich durch das Heer der Servitoren schlängelte, die die Lagertürme be und entluden. Als Alarmsirenen durch die Metallschluchten heulten, war sie längst fort.

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Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2018 in Großbritannien herausgegeben.
Diese Ausgabe 2019 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Originaltitel: Corax: Lord of Shadows.
Deutsche Übersetzung: Mark Schüpstuhl.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Mikhail Savier.

Corax: Der Herr der Schatten © Copyright Games Workshop Limited 2019. Corax: Der Herr der Schatten, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-78030-831-9

Kein Teil dieser Publikation darf ohne vorherige Genehmigung des Herausgebers reproduziert, digital gespeichert oder in irgendeiner Art und Weise, elektronisch, mechanisch, als Fotokopie, Aufnahme oder anders übertragen werden.

Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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o 3.3 Der Käufer druckt und verteilt Ausdrucke des E-Books an eine Firma, Privatperson oder andere rechtliche Person, die keine Lizenz zur Nutzung oder Speicherung des E-Books besitzt;

o 3.4 Der Käufer versucht, Kopierschutztechnologien, mit denen das E-Book gegebenenfalls vor Raubkopien geschützt ist, zu manipulieren, zu umgehen, zu bearbeiten, zu entfernen oder anderweitig abzuändern.

* 4. Mit dem Kauf eines E-Books erklärt sich der Käufer im Sinne der Verbraucherschutzverordnungen für Versandkäufe aus dem Jahre 2000 einverstanden, dass Black Library die Auslieferung (des E-Books an den Käufer) vor Ablauf der eigentlichen Stornierungsfrist veranlasst und dass beim Kauf eines E-Books die Stornierungsrechte des Käufers unmittelbar bei Erhalt des E-Books ablaufen.

* 5. Der Käufer erkennt an, dass alle Urheberrechte, Warenzeichen und sonstigen geistigen Eigentumsrechte am E-Book im alleinigen Besitz von Black Library verbleiben.

* 6. Bei Beendigung des Lizenzvertrags aus gleich welchem Grund muss der Käufer unverzüglich und endgültig alle Kopien des E-Books von seinen Computern und Speichermedien entfernen und jegliche Kopien des E-Books in Papierform, die durch den Ausdruck des E-Books entstanden sind, vernichten.

* 7. Black Library hat das Recht, diese Allgemeinen Lizenzbedingungen jederzeit zu ändern, worüber der Käufer schriftlich informiert wird.

* 8. Die vorliegenden Allgemeinen Lizenzbedingungen unterliegen dem britischen Recht. Für jegliche Rechtsstreitigkeiten sind ausschließlich die Gerichte in England und Wales zuständig.

* 9. Sollten Teile des vorliegenden Lizenzvertrags unrechtmäßig sein oder durch eine Gesetzesänderung unrechtmäßig werden, so werden die entsprechenden Teile gelöscht und durch neue Formulierungen ersetzt, die der ursprünglichen Bedeutung am nahesten kommen und rechtmäßig sind.

* 10. Sollte Black Library irgendwelche Rechte im Rahmen dieses Lizenzvertrages aus welchen Gründen auch immer nicht wahrnehmen, so ergibt sich daraus kein Verzicht auf seine Rechte. Insbesondere behält sich Black Library das Recht vor, den vorliegenden Lizenzvertrag jederzeit zu beenden, falls der Käufer gegen die Klausel 2 oder 3 verstößt.